30 noviembre 2013

Estoy escondida.

La vida se rompe. La cantidad de personas que te piden no se corresponde con la cantidad de personas que te agradecen. El odio tampoco es proporcional. La decepción es lo único que comprendo. La vida se rompe. Hay lugares en los que preferiría no estar. Hay vinos imposibles de corchos rajados (rotos), Merlot es tinta y fuerte, y se pelea conmigo. La cantidad de gatos que lamen mis dedos es proporcional a la cantidad de personas a las que amo: una, dos, tres. La madre, el padre, el hermano. Hay amigos que vienen y van y me pregunto si confío demasiado en la palabra amigo. Si la claridad es sólo un conjunto de letras, qué decir de este cuerpo. O qué decir de este escondite. O qué decir. Cinco años a tu lado, hermano, son los que me llenan. Todos los proyectos, todos los deseos: me llaman de América, de China, de la Ciudad Mágica y no sé dónde acabaré. Alrededor hay palabras. Merlot en mi garganta, té verde en mi garganta, la rabia en mi garganta, estoy tan cansada. Y miro la pared. Medito contra la pared. La vida se rompe como la claridad. El pensamiento se rompe. Hahaha. Se rompe porque es palabra. 

10 comentarios:

Aseret Atrs dijo...

"Y me pregunto si confío demasiado en la palabra amigo" una y otra vez.

Escribes increíblemente bien.

Mai Love. dijo...

Los amigos se deben contar de uno en uno. Lo he aprendido en los ultimos tiempos. La amistad no se define con palabras, se define con actos. Y con abrazos.

Anónimo dijo...

Plantéatelo de otra forma. Por qué tus amigos te dejan y ellos continúan su amistad. Quizás tú seas la decepción.
Te ha pasado tantas veces...

luna dijo...

Estimado anónimo,

Me parece que no sabes de lo que estoy hablando.

Saludos,

L

Anónimo dijo...

- Hay tantos -dijo- a quien se da el nombre de poetas. Pero no tienen formación, no tienen sensibilidad para el oficio. Los salvajes han asaltado la fortaleza. No hay técnica, ni esmero, lo único que hay son ganas de gustar. Y estos nuevos poetas parecen admirarse muchísimo unos a otros. Me preocupa, y he hablado mucho de ello con mis amigos poetas. Todo poeta joven parece pensar que solo necesita una máquina de escribir y unas cuantas cuartillas. No están preparados, ni tienen ninguna preparación.


Bukowski. Hablando de vosotros,
jóvenes que, sin serlo, os proclamáis poetas.

luna dijo...

La historia del mundo.

Anónimo dijo...

del mundo capitalista lleno de enchufados.

luna dijo...

Lol

El dvende de la gvarda dijo...

Hay 2 cosas en que pienso ultimamente, la ultima sobre todo tiene que ver con tu entrada.
La primera que el amor solo tiene sentido como consecuencia necesaria del odio.
La otra, que es una pregunta sin respuesta es como construyen la fe los ateos.

aLe!barrera dijo...

Creo que no hay ninguna razón en el mundo para que dos personas que quieren estar juntas no lo estén.

Lo demás es un engaño que a veces nos gusta creernos.