14 enero 2011

La tumba del marinero.



Estoy escribiendo poemas sobre tumbas. Poemas monógamos sobre tumbas y madres enfermas. Me gusta mirar por el objetivo y saber que no estoy sola. Escribo: no estoy sola, y él abre la botella de vino. Rompiéndonos las medias. Ha vuelto Californicarion. Fóllame. Detesto los gerundios.

10 comentarios:

Matzerath dijo...

Qué cosa tan vintage...

jorge dijo...

nunca te dijeron que tiene un aire con xoel lopez, ex.deluxe (sobretodo si se deja barba)

Maria Clara dijo...

Follando que es gerundio.

Flamingo dijo...

Tu novio, Ibrahím, me ha caído en gracia desde el principio, quizá sea porque tiene un aire a mi hijo mayor, a él siempre le tomamos el pelo porque no hay narices para sacarle una sonrisa en una foto, de hecho, más que sacarle una instantánea se la “extraes”.

Me gusta la ternura que demuestras hacia él, tú dices que te gusta mirar por el visor y saber que no estas sola, pero yo creo que vas más allá, necesitas comprobarlo físicamente, esto lo vi también en la anterior foto del espejo que él sostenía, esa era muy expresiva porque tú extendías también la mano para tocarle el corazón (por cierto un gesto muy de Antoine Duanel) y el espejo te impedía llegar a él, sin embargo la disposición del brazo de Ibrahím daba a entender que él la había extendido también hacia ti, no sé si fue un efecto buscado por ti, pero quedaba precioso.

M. dijo...

Y Californicaron felices y comieron sémola de maiz. El mundo está poblado de endos y endas. A las 00:50 estoy escrib-o esto, y esper-o una llamada telefónica. No está pas-o nada por aquí y mira que estoy aguard-o.

- lo sabe pero, al menos, le vi morir varias veces.

PD: Verlaine languidece en la estanteria porque no le doy de comer, se merece que le traduzcan bien. Yo no digo nada.

El Peregryno dijo...

¿Conocéis el proyecto Ícaro Incombustible? Sería agradable contar con vosotros, si os apetece.
No ganaréis nada, al menos no al uso.
Sólo lo dejo volar

www.icaroincombustible.com

Saludos

M. dijo...

Du sol et de la nue hostiles, ô grief!
Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe éblouissante s'orne,

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur,
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du blasphème épars dans le futur.

(Mallarmé-Le tombeau d'Edgar Poe)


Escribir desde la caja tu propio epitafio con las uñas. Eso sería poesía que sale de dentro. O que no sale.

Anónimo dijo...

Te follo

Anónimo dijo...

muy bien

Martina dijo...

Por qué nos gusta tanto tanto Hank.