23 abril 2010

Jodido día del libro.


Es siempre la misma mierda. La misma mierda todos los días. Uno tras otro. Pero no soy pesimista. No soy pesimista como esos periodistas conservadores que se burlan de mis poetas favoritas. Que si cerdas, que si esquizofrénicas, que si mala influencia, suicidas, mala entraña. Y qué. También tengo unas ojeras que me llegan al pecho. Y un latido que me llega al aire. También me disgusta la hipocresía de quien me llama hipócrita. Y la poesía tremenda de quien se cree terrible. Hay quien desprecia tu trabajo. Quien desprecia tus ojeras largas -brillantes- -lilas- -sucias-, y no saben cuántas horas duermes, ni con cuántos libros te atragantas para poder elegir esa cita, esa foto, esa vida que escoges y te escoge. Ese esmalte que apesta. Ese pintalabios. Esas piernas llenas de heridas por la lenta cicatrización que tu diabetes provoca. Lees a los clásicos. Lees a San Juan de la Cruz y encuentras tu salvación. Lees a Claudio Rodríguez y encuentras nuevos pájaros. Lees a Jonathan Lethem y entonces te prohíben pronunciar su nombre: tú que eres niña. Tu que tienes conchita celestial. Tú no puedes leer novelas gordas. Pues eso es cosa de otros. Como esta mañana en la cola de la farmacia. Que pronunciar condón sigue ruborizando a las señoras. Como esos periodistas conservadores: que escribir polla es pecado poético, y Anne Sexton es una zorra sin talento. ¿Puede alguien explicarme esta jaula en la que habito?

+

51 comentarios:

pentente dijo...

Yo no puedo.

Fanshawe dijo...

Ya. Pero recuerda que las hostias sólo se las llevan los que llegan. Que tampoco está tan mal.

luna dijo...

Ojalá encuentre los comentarios de esos periodistas de la cope a propósito de una poeta que a mí me encanta. Son asquerosos.


Un saludo a los dos.

Anónimo dijo...

victimismo?

te queda por aprender que te queda mucho por aprender.

Anónimo dijo...

jo. y pa qué escuchas la cope?

luna dijo...

No la escucho. Lo sé por una rueda de prensa.


Y en cuanto al victimismo. Venga. Lea de nuevo: le queda mucho por aprender y por comprender tras una lectura.

tournesols dijo...

aggggggh

a p n e i c a dijo...

se llama país dividido, que jamás pasó por el renacimiento en ninguna de sus manifestaciones de arte (no nos engañemos, Garcilaso seguramente estaba solo y sus vecinos lo apedreaban y lo llamaban maricón italiano)y que ha estado 25 años aislado del exterior.

se llama lugar gobernado por los hijos de la guerra, del mal humor y de que nada nuevo nos guste.

se llama. yo deserto casi 25 veces todos los días. porque fuera no hay tanta furia, que yo haya visto. pero a la vez se come bien, hay sol a veces y viven aquí algunas personas que me gustan.

pero no se le puede pedir mucho.

Torcuato dijo...

Solo digo una cosa:
Haz lo que debas.

Besos.

Reven dijo...

Esa jaula se llama España, la cual creo es la palabra más depravada que conozco.

Reven dijo...

Parece que no se ha publicado mi comentario anterior.

Decía que esa jaula en la que estás metida se llama España, y es la palabra más pervertida que se me ocurre.

No hagas caso ;)

Wafwaf dijo...

bueno, lunita, es un día como cualquier otro, pero con la excusa de que es el día del libro puedo comprarme uno (pagado del bolsillo de mi pa, of course! xd)

PLACE DES VOSGES dijo...

Mira , es sencillo.Yo no publico ,ni tengo ninguna intención de hacerlo. Mi poesía la encuaderno a mano y se la regalo siempre a una sola persona.Son tiradas de un solo ejemplar,de una sola vida,del momento...Es una sugerencia. Pero tu no me hagas caso y publica,me gusta tu poesía, especialmente cuando eres tú.

María Mercromina dijo...

Cierra los ojos y tápate los oídos.
Sonríe.

Maria dijo...

Al final, el trabajo es por que lo que se debería de medir a la gente, y tarde o temprano se hace justicia. Descuida, porque este año ya eres madre por triplicado (o cuatriplicado?)

beso

NubOsidad VaRiable dijo...

Según quién lo diga tendría que desvanecerse antes de llegar a tus oídos.
Si Anne Sexton levantara cabeza les retorcería a ellos la polla.
Eres una de las ELEGIDAS y les jode.

alberto dijo...

yo tampoco. un día casi lloré.

luna dijo...

me voy un momento y mira la que se monta!

gracias a todos por pasaros por aquí, por vuestras palabras


y vuestras jaulas pájaro

hasta mañana:

http://www.goear.com/listen/f525e89/lights-on-dont-mean-that-im-at-home-the-secret-society

Napoleón Lasagabaster dijo...

"se llama país dividido, que jamás pasó por el renacimiento en ninguna de sus manifestaciones de arte"

¡Ostras!

Eruditos musulmanes, judíos y cristianos de la Escuela de traductores claman desde la tumba.

Me duele España, ay...

Matzerath dijo...

Apneica, como ya te han dicho por ahí, este país no careció de Renacimiento, sino de Ilustración (a Locke, uno de los grandes ideólogos, no se le tradujo al castellano hasta los años cincuenta del siglo XX, y así con tantos otros). Lo que sobra en este país es misticismo (como el que ejerces tú paseando tu ignorancia, luego dirás que soy un facha o un imbécil, cosa que no harías si no me hubiera dirigido a ti, en lugar de retractarte, porque el perspectivismo es ante todo un resquemor de inválido, especialmente cuando todos compramos la ropa en la misma tienda: Zara, la diferencia es que a algunos nos importa), no conservadurismo. España es ahora un país governado por el centro-izquierda, siempre a la vanguardia progresista (cosa que no veo mal, aunque en nuestra piel de toro ser ateo y republicano signifique ser de extrema siniestra, primer principio de la sociología: todos queremos amigos) y lleno de vanguardias absurdas (Postporno, Generación Nocilla) que se escudan en una supuesta condición reaccionaria del sistema (que normalmente ellos mismos representan, yo el Herralde hay años que no lo gano) que no solo es completamente inexistente, es adversa a la que acaece, para hacer valer una determinada visión que se constituye sobre valores que imitan una etérea proyección de la mera finalidad de sistemas extranjeros cuya eficiencia está históricamente demostrada, pero completamente incomprendida en este país.

Éste es, de hecho, el principal problema de España, los demás provienen de un modo u otro de él.

Francisco Ubeda dijo...

mira luna: la gente es asi de asquerosa en todos sitios. podemos decir que en españa porque es lo que vemos, pero espero que sea igual en todos sitios (ya que tiene que ser).
parece mentira y es una verguenza, pero lo mismo que pasaba en el colegio con tus compañeros pasa en el trabajo y pasa en la prensa y pasa con los politicos. parece mentira pero la gente sigue siendo igual con 11 que con 41, la unica diferencia es que aprenden mejores argumentos y mas palabras para escupir.

tu haz lo que quieras y haz lo que puedas o te dejen. no eres mejor que otros que te envidian. tan solo que tu no malgastas el tiempo revolcandote en su fracaso como ellos, porque no vas por el camino del fracaso, por ahora.

has tenido la oportunidad, te esfuerzas y la aprovechas. punto.

la gente no sabe perder y la gente no es consciente de sus limitaciones.


no te preocupes mas y no les des mas motivos para hablar.
ocupa tu tiempo en cosas productivas y sanas, no como ellos o acabaras igual o peor aun, acabaras como yo.

ana dijo...

doña doña
respira y vuela

luna dijo...

Fran: mil gracias. Sólo que no estoy de acuerdo con las últimas palabras. ¿Cómo has acabado?



Mat: la primera parte de tu comentario me parece poco elegante, tirando a fea. Usted me gusta mucho pero no soporto que se meta con otros comentaristas. Esto no es un foro. Aquí no valen las descalificaciones, recuerde.
En segundo lugar: me ahorraría hablar de Nocillas y Demás. Ya se le ha dado el bombo suficiente, y como muchos procuramos hacer: hay que quedarse con lo válido e interesante de toda esta experiencia. Con todo el cuestionamiento que esa literatura presuntamente vanguardista nos ha creado. Con todos los debates. Con ese: hacia dónde ir, ahora. Y punto. Ya basta de esta discusión que en el blog de Ibrah tantas veces hemos tenido.

Mi crítica aquí es una llamada hacia esos periodistas que toman un poemario de una mujer joven, lesbiana y con un lenguaje fuerte y aprovechan para decir qué mala influencia, qué pesimismo de juventud, qué futuro negro nos espera si a eso se le considera literatura... Aprovecho para introducir algunas de mis experiencias de esta última semana y se lo sumo al cansancio. A la impotencia, cual jaula. Creo que como lector de poesía me entenderá. Creo. Sí. Por cierto. Tengo (bueno aún no lo tengo) una cosa que te quiero regalar, tiene algo que ver con la poesía de Nietzsche (esa cosa que nos une)

Le mando un saludo y, por favor, como dije antes, no vuelva a insultar a otros comentaristas, a mis amigos.

Muá.

luna dijo...

ay, disculpe mis tuteos varios

Vladimir García Morales dijo...

Lo que dice Francisco Úbeda de que en todos los países hay gente así de asquerosa es cierto. Pero dentro del asco hay diferentes matices. La diferencia de España con otros países -y aquí no estoy de acuerdo con apneica- es que nunca ha tenido lo que podríamos llamar una "burguesía avanzada", que es la que puede, entre toda la producción artística y literaria de un país (en España estas últimas no han sido menores que en otros sitios) emitir juicios de valor sobre el arte de calidad. En la postmodernidad, la contracultura se ha establecido en el mercado en los países donde esa burguesía existe y tiene poder (el caso de Basquiat, por ejemplo, que triunfó convincentemente en las galerías neoyorquinas). En España, la burguesía no ha sido nunca avanzada ni autocrítica, sino reaccionaria y cateta. En la esfera oficial actual subsisten los restos del franquismo y de las grandes milongas de la democracia, y el ombligo está muy por encima del pensamiento. "Escribir en España es llorar", decía Larra. Lo sigue siendo hoy, donde determinadas palabras parecen llevar un estigma de antemano y no se presta atención al uso de esas palabras ni a su vida ni su función en un texto. Sobre la historia de España y su estructura, recomiendo los textos de Pierre Vilar (y NO a Ortega y Gasset).
Un abrazo.

luna dijo...

Gracias, Vladimir, por tu interesante aportación.
Esa cita de Larra es magnífica.

Enrique M. dijo...

Ciertos pueblos, estan tan obsesionados por si mismos que se erigen en unico problema: su desarrollo.

En Valladolid, en la Casa de Cervantes, una vieja de apariencia vulgar contemplaba el retrato de Felipe III; “Un loco”, le dije. Ella se volvio hacia mi: “Con el comenzo nuestra decadencia.” Yo estaba en el corazon del problema. “¡Nuestra decadencia!” Asi que, pense, la decadencia es en España un concepto corriente, nacional, un cliche.

Charlatanes por desesperacion, improvisadores de ilusiones, viven en una especie de acritud cantante, de tragica falta de seriedad que les salva de la vulgaridad de la felicidad y del éxito. Aunque cambiasen un dia sus antiguas manias, seguirian marcados por una ausencia tan larga. Incapaces de acoplarse al ritmo de la “civilizacion”. ¿Como van a alcanzar a las otras naciones, como se van a poner al dia, si han agotado lo mejor de si mismos en rumiar sobre la muerte, en embadurnarse con ella, en convertirla en experiencia visceral?

Uno no se imagina a un Valery o a un Proust meditando sobre Francia para descubrirse a si mismos: pais realizado, sin rupturas graves que soliciten inquietud, pais no-tragico, no es un caso: al haber triunfado, al haber cumplido su suerte, ¿como podria ser aun “interesante”?

Se diria que España es un Rimbaud encarnado en una colectividad. Mientras fue fuerte, destaco en la matanza -Conquista e Inquisicion-. Solo los pueblos crueles tienen ocasión de aproximarse a las fuentes mismas de la vida, a sus palpitaciones, a sus arcanos que calientan: la vida no revela su esencia mas que a ojos inyectados en sangre.
Solo piensan con metodo aquellos que, a favor de sus deficiencias, llegan a olvidarse de si mismos, a no formar cuerpo con sus ideas.

La evolucion de Rusia y de España les ha llevado a interrogarse sobre su propio destino. Su evolucion no puede ser anormal, porque no evolucionan. ¿Que les queda? Resignarse a si mismos, ya que, fuera de ellos, esta toda la Historia de la que precisamente estan excluidos.
Su nacionalismo, que suele ser tomado a broma, es mas bien una mascara, gracias a la cual intentan ocultar su propio drama y olvidar en un furor de reivindicaciones, su ineptitud para insertarse en los acontecimientos: mentiras dolorosas, reaccion exasperada frente al desprecio que creen merecer, una manera de escamotear la obsesion secreta por si mismos.

En terminos mas sencillos: un pueblo que es un tormento para si mismo es un pueblo enfermo.


PEQUEÑA TEORIA DEL DESTINO, Cioran

Verónica dijo...

a mi me hace gracia que las critiquen porque en cierta forma Anne Sexton está dando donde duele

luna dijo...

Totalmente de acuerdo, Verónica.


Enrique! Creo que esa cita resume la enfermedad que con este post quería expresar. De nuevo Cioran. Muchas gracias.

(Por cierto, almería del miércoles al domingo, por si quisieras venir...)



Besos a los dos.

u minúscula dijo...

a ver si nos tomamos un café :)

Manolo Arana dijo...

"Y un latido que me llega al aire"

a mí con esto ya me vale.

remuar!

Anónimo dijo...

No seas victimista, Luna, que estás donde estás precisamente porque a otros exactamente igual de cortos de miras que los que criticas les hace gracia que digas "polla" cada tres palabras.

Anónimo dijo...

Y no sé dónde compras tú los condones. Comprueba que no haya ningún asilo cerca. Una buena alternativa es cualquier supermercado. Puedes comprar veinte cajas y un kilo de manzanas con total tranquilidad.

luna dijo...

Por favor, anónimo. Creo que quedó claro que aquí no hay ningún victimismo que valga. Ojalá yo supiera decir polla cada dos palabras. Pero me temo que aquí estamos hablando de otra cosa: de otros autores: de otros organismos: de otras pollas. Si no sabe usted leer, cómprese Lobito aprende a ser malo. Hablan mucho de cacas y de pedos. Lo leí a los nueve años. Seguro que le gusta mucho.

Y en cuanto al segundo comentario. ¿Sabe usted lo que es una farmacia?
Es un sitio muy bonito y muy limpio en el que venden Gomitas a un precio muuucho más asequible que en un supermercado. Además, ahora hay oferta, y si compras de los normales te dan otra cajita con un mix de condones estriados, de condones ultra-finos y de lubricantes. Se lo recomiendo. En serio. Todo por 7 euros. Máxima calidad. Máximo amor. Pero claro, veo que usted no hace el amor. Le dejaré entonces comer manzanas.

pentente dijo...

te lo regalo. actriz porno mata a dandi.

http://1.bp.blogspot.com/_MqYwTeOmuCM/S9Mg9S8iKpI/AAAAAAAAAQ0/1dLHwzmgD_I/s1600/cravan+copia.jpg

luna dijo...

Pentente,

me salva usted la vida día a día.

pentente dijo...

de usted no, que te saco menos de un año.

él es Cravan, el gran Cravan, en una de las pocas fotos que se conservan. ella, que nos interesa casi más, es Seka, a puntito de follar con John Holmes en Prisioner of paradise (1980), una de las porno más recomendables que he visto.

o luna y anónimo, sí.

pentente dijo...

venga, ya es definitivamente tuyo:

http://nosepuedevolveracasa.blogspot.com/2010/04/blog-post.html

abrazo.

luna dijo...

Yeah.


Te recomiendo a un amigo:
http://conserifa.blogspot.com/

mila dijo...

Mucha fuerza, i like.
Espero que no acabes como Larra xD

Anónimo dijo...

Me alegra que te preocupes por mi vida sexual. El problema - coincido- parece ser que se folla poco, en general, digo.

Y las manzanas, gracias, pero me las regalan con los condones. Tengo tarjeta cliente ; )

luna dijo...

A follar manzanas se ha dicho!


Y a otro tema! Ya!


:)

a p n e i c a dijo...

después de estudiar a Italia, a mi no me parece renacimiento. más bien una cosita discreta de las de andar por casa.

después de conocer algunos alemanes, algunos islandeses, algunos noruegos, algunos finlandeses, algunos belgas, algunos griegos, algunos ladinos, algunos... pues me da la sensación de que están un poco menos mal de la cabeza que los de aquí. hasta conocen una cierta inocencia.

es posible que yo no sepa nada. pero eso no me preocupa mientras siga teniendo curiosidad y ganas de ver gente que crece. siempre se puede aprender, intentar tener el ego más pequeño, viajar un poco, comprender que la vida son más cosas que tener razón. a los nórdicos me remito, entre otros.

(trataba de responder, Luna, no pensé que alzaría ánimos de este modo. sólo compartía).

El conde dijo...

Advirtiendo de antemano que considero a la poesía como una naturaleza muerta desde hace unas cuantas décadas, decir que doy la razón sin reservas a quienes se quejan de que pueda descalificarse la obra de alguien simplemente porque utilice un lenguaje "soez" (bonita palabra)o contrario al "buen gusto". La poesía ha muerto de aromas de la niñez, de recuerdos de tu piel, de tu aliento en la noche y bla bla bla. Más valdría desvincular la creación literaria de sus gastados tópicos y componer versos, por fin, al aceite requemado de la fast-food, a la eficacia del velcro en los zapatos o a las pintadas rockeras de los urinarios públicos.

Pero, tristemente, lo que suelo encontrarme cada vez que intento dar otra oportunidad a la poesía es lo mismo de antes; donde decían "aromas de la niñez" dicen ahora "olor a tabaco", donde "recuerdos de tu piel" dicen "cuando follábamos", y donde "aliento en la noche", "jadeos de camastro". Más honesto, con más apariencia de verdad, pero igualmente falso. Igualmente tópico. Por eso siempre vuelvo a la novela, la fácil y barata narrativa, porque el egoísmo brutal del poeta y su atormentada vida interior pequeño-burguesa observadora del propio ombligo no hace más que recordarme lo fácil que es llegar a ser llamado "artista".

luna dijo...

Señor Conde,

entiendo tras su comentario que no es lector de poesía, que no sabe qué poesía se hace en este país (ni fuera de él) y que no tiene ni idea del género. Si para usted la poesía son "cosas bonitas" bof, por favor, vuelva a los libros de bachillerato.

Si es usted lector de novela sabrá que en narrativa (como en poesía) lo que priman son los temas universales y los lugares comunes, sólo que tanto los autores de un género como los de otro buscan actualizarlos a su tiempo, a nuevas fórmulas, lenguajes, técnicas.

Todo está dicho. Vale. Pero eso no hará que nos callemos.

Anónimo dijo...

Al Señor Conde, (conde de qué, exactamente?): no sea usted tan condescendiente. Ha leído a Roger Wolfe? A David González? Quizá entre sus páginas encuentre lo que busca. Lo que no encontrará, definitivamente, es la molesta arrogancia que ha dejado usted caer por aquí con la misma soltura que el dueño deja la inmundicia del perro en las esquinas.

mario

poetiso maldito dijo...

por favor que no se ofenda nadie pero es mi opinion roger wolfe y david gonzalez no son buenos poetas

puede que a alguien le sirvan que los valore que los ame pero de verdad lo que pienso es que no son buenos

ojala lo fueran

ojala todos los poetas fueran buenos poetas

pero no se puede valorar a un poeta unicamente porque nos gusta mucho y nos ha ayudado a leer y a escribir y ya esta hay que tratar de ser objetivo distanciarse un poco de lo que amamos e intentar analizarlo desde la distancia solo asi sabremos reconocer tambien nuestros defectos

es solo una opinion

lo siento

luna dijo...

poetiso, respeto su opinión, pero el valor de esos poetas es cuestión de gustos.
a mí, por ejemplo, Wolfe me gusta, unos libros más que otros, unos poemas más que otros, incluso su narrativa más que su poesía.
pero como digo, su opinión es respetable y muy cierta en muchos casos.

gracias,

Luna.

Anónimo dijo...

Soy Anónimo enésimo.
No lo puedo evitar, a mi particularmente me repele mucho ese tonillo constante de "usted no ha entendido nada" cuando alguien hace una crítica (justificada o no, esa es otra historia). Desmóntala. Recontracritícala. O pasa directamente de ella. Pero, por favor, deja ya el recurrente "no se entera usted de nada" ( = no es usted lo suficientemente ¿"inteligente"?, ¿"poético"?,o lo que sea, para comprender esto).
Es un consejo desinteresado, y probablemente inútil.
De nada.

luna dijo...

Ay, anónimo enésimo.
Considero que ya hemos discutido este tema muchísimas muchisísimas veces en este blog desde que existe. Desde el lenguaje "soez" hasta "lo supuestamente sublime" de la poesía, hasta "el machismo hacia la mujer creadora" hasta "¿Bukowski es buen poeta?" hasta "muerte a los nocillos!", hasta "oh, dios, qué sentencia más posmoderna" etc etc etc etc etc etc etc.

¿No cree que eso, a mí, como moderadora, me cansa muchísimo? Sé que exagero cuando digo "usted no entiende" pero es, sin duda, lo que parece cuando alguien vuelve con los mismos argumentos discutidos hace cinco post, hace un mes, o hace un año.

Y entiendo que ese alguien no tiene por qué conocerme/nos, o porqué haberme/nos leído con anterioridad: en ese caso, que no venga a sentenciar, a creer que su opinión es la más alta, a juzgar por una mínima y primera impresión de lo que aquí se cuece.

Gracias, de todos modos, por su consejo, pues mi intención no es la de ser prepotente en ningún momento.

Creo que todo lo que siento y pienso lo digo en los posts.

El resto, (tener que contestar a comentaristas de dudoso gusto e intención, me cansa.

Me entristece.

Mucho.

Anónimo dijo...

como seas un artista en españa estás bien jodido. No se les valora y la formación es una puta mierda.