28 agosto 2009

Hole in the middle.


No sé cuánto tiempo hace que no escribo un poema. No sé si alguna vez he escrito un poema. Mi género no es la poesía, mi género no es El Poema, mi género es el árbol de la ventana que desde hace tanto amenaza al otro lado del cristal. El árbol me nombra desde que existo, y yo nombro al árbol. El cuarto en el que habito es el mismo de mi padre. Donde el vivió. Donde él leyó Poema. Donde él escribió mi vida como si fuera gotelé. Escribo los últimos ladridos. Ya no son ladridos. Ya sólo son pequeñas voces que se apagan. Escribo pero no escribo porque no hay poema. El Hermeneuta me quiere salvar. El Hermeneuta me da libros: Tavares, Bernhard. Me da libros para que los devore en mi cuarto. Para que mi cuarto no me devore a mí. Para que lea, para que lea, para que lea y no preste atención al árbol. Porque lo miro. Árbol meduseo. Y apenas sostiene la luna.


13 comentarios:

joana lee dijo...

pero lo Árbol es mucho mas poema que lo demas.
(ya sabes que me castellano es deficiente).

xxx

Rafael J. Santos dijo...

Siguen siendo ladridos....

J.Benavente dijo...

tu prosa de frases cortas y directas le da mil patadas a muchos textos que se hacen llamar poemas. so don't worry and keep on fighting ;o)

a p n e i c a dijo...

una vez Tuuli Lehtinen se chutó demasiada insulina y sufrió un ataque de hipoglucemia y pánico. el viento golpeaba las ramas de un árbol contra la ventana de mi piso y ella lloraba porque decía que allí había un hombre que la miraba y sabía la hora y el día de su muerte. todo con ese acento reluciente, moldeado en mis clases, con el que me ayudaba a traducir a Taberman.

y allí estaba yo, con Finlandia temblando en los brazos, echando de menos en su pelo el sol de medianoche y sin saber hacer siquiera un trazo de poesía real.
























llega un momento en el que hace falta dejar de leer un rato, en el que leer algo más no es la solución. cerrar el grifo de palabras sobretodo las ajenas para que las tuyas vuelvan. o no.

Esther Rodríguez Cabrales dijo...

Devora tú al árbol, lee tu cuarto y ladra mientras puedas porque el poema está en tí, tú eres es poema Luna.

El rojo de mis uñas tira más a naranja.

luna dijo...

Me gusta el naranja.





Un saludo lunar a todos.

Gerard dijo...

Lee, vive y sobre todo escribe.Lo de hoy, muy bonito.

Dillinger dijo...

Curioso, tenemos el mismo ordenador.

Reconocerme tribunaleando es fácil. Soy el que lleva sombrero y va armado.

D.

gerion dijo...

Es un error habitual confundir poema (forma de decir lo que no se puede decir con palabras, de expresar lo que no se puede expresar de otra manera) con POESÍA. El poema es una de las muchas formas de expresión poética, quizás la más popular, pero no la única. POESÍA es una forma de entender y sentir lo que nos rodea, lo que nos envuelve, lo que nos hace vivir, y lo que nos hace morir. POESÍA es una filosofía de vida, un oscuro arcano que habita en lo más profundo y oscuro del sentir humano.

“LA SALIDA ESTÁ EN VENCER Y EN EL LUCHAR LA ESPERANZA” (Romancero español).

Luna: NO DECAIGAS. Tú tienes algo. UN BESO.

Víctor González-Rubio dijo...

Pero los árboles acaban durmiendo en otoño y los cuartos producen los sueños.
Del agujero sale el pájaro loco.

la judith dijo...

espero que nadie
me pregunte
nunca
qué caraho
es un
poema
yo por si acaso
rompo todas las líneas
y escribo en minúsculas
por si diera el pego
***
espero que nadie me pregunte
pero si alguien lo hace
les enviaré a hacerte
una visita
luna
***
shlm

Toribio Suerte Zahurdillas dijo...

¡qué lindo!

Julio Castelló dijo...

Alguien podría pensar que al árbol le importa una mierda tu poema, el poema, pero yo soy un árbol y sé que no es verdad.