Moi, Bonnie, je tremble pour Clyde Barrow...

Mais plus d'un les a suivis
En enfer
Quand sont morts
Barrow et Bonnie Parker
Serge Gainsbourg

Abraza el cuerpo frío:

no arañas (dice)

no quemas (dice)

no mientes (piensa)

"Enamorao de la vida, aunque a veces duela"

La elegancia de una promenade silencieuse.

Run, run, run...

Poco queda del desierto en esta inmensidad. Carecen de escarabajos las palmeras, la hierba brota, huye el mar. Y en las tardes nubladas el sol desciende, quema raíles, te invita a salir corriendo como un animal asustado…

Lady bird.

A la espera de la oscuridad
me has
llevado.

Pharmagrip.

Virginia Wolf se refiere a la enfermedad como un cambio del espíritu en que las luces de la salud se apagan y emergen países aún sin descubrir. Mejor que una droga deviene el catarro. Mejor que una novela, la fiebre. Mejor aún que un poema, la tos y la sangre que limpia el pañuelo. Terminé de leer Estar enfermo y accedí al Cielo.
*
En la enfermedad nos arrastramos bajo algunos oscuros poemas de Mallarmé o de Donne, una frase en latín o en griego, y las palabras emiten su fragancia, destilan su gusto, y después, si por fin comprendemos su significado, éste es tanto más rico por haber llegado a nosotros primero sensualmente, a través del paladar y el olfato, como un aroma singular.
*
No recuerdo en qué momento caí enferma. ¿El jueves por la noche intentando aparcar con Marta Ley, el viernes de madrugada caminando cansada por Puerta de Toledo, el sábado siguiente durmiendo sin edredón?
*
Stop Cold. Duermen en mis pies oscuras golondrinas. Pharmagrip. Duermen en mi estómago cápsulas y comprimidos. La utilización de paracetamol en pacientes que consumen habitualmente alcohol (tres o más bebidas alcohólicas –cerveza, vino, licor,…- puede provocar daño hepático. Stop Cold. Esta noche es Noche Buena.
*
Leí a Virginia Woolf y caí enferma.

Lune maudite.

Alexander Deineka

No estabas tú, estaban tus despojos.

Luego y después de tanto
morir no estaba el cuerpo
de la muerte.
Morir
no tiene cuerpo.
Estaba
traslúcido el lugar
donde tu cuerpo estuvo.

La piedra había sido removida.

No estabas tú, tu cuerpo,
estaba sobrevivida al fin la transparencia.

JA Valente

Malos tiempos para la lírica.

Todos estáis invitados pero ella va a faltar.

http://www.goear.com/listen.php?v=1beab72

Te regalo mil y un cuentos.

Frida Kahlo

Seiscientos kilómetros de Sade. Una historia por hora. Un gemido por lágrima. Preparo mi relato y mi piel.

Bonjour tristesse.

Esto que siento no son arcadas, y sin
embargo, no tengo miedo
a vomitar.
Enrique Morales

A veces olvido lo triste.

Desdeñosa.

Utagawa Hiroshige

¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad amor mío?
Marina Tsvietáieva

Pasaba la tarde en El perro verde cuando un hombre mayor me preguntó qué estaba leyendo, Los detectives salvajes, dije, ¿ah y eso trata de misterios? insistió. Le expliqué más o menos el argumento, no pareció comprenderlo. ¿Poetas maricas?, menuda mierda de libro, no me gusta la poesía.
No le gusta la poesía.
*
¿Y a quién le gusta? Tampoco sé de nadie que la aprecie. Ni siquiera yo, que doy vueltas a la cuchara de una infusión fría pensando en el amor. Poetas maricas. Poetas abismales. Poetas muertos. Poetas amantes.
*
Me acaricio este pelo tan suave como un pájaro –aclara Eluard-, y no imagino a ningún otro animal, nada de perros, nada de ratas, nada de hombres.
*
No me gusta la poesía, repite. Y una repugnante gota de su saliva cae sobre el libro. Libro rojo. El libro que me dejó Pablo. Mi amor. Mi abismo.
*
No querer poesía es como no querer vivir.

Sick rose.

No, no vas de luto estricto.
Aún sangra rojo tu corazón.

http://www.youtube.com/watch?v=uGNk_zHy4Mg

.Valse triste op. 44 (Sibelius).

John Millais

Me impides cantar y sonreír,
hace mucho me prohibiste rezar.
Sólo me importa que no estemos lejos,
nada me importa todo lo demás.
Anna Ajmátova

23:30

Mira cómo el alma misma
aun teme, en su ser exento,
que quiera el dolor violar
la inmunidad de lo eterno.
Sor Juana Inés de la Cruz

Que la piel se agrieta
con tanto latido.

Anotaciones, Anécdota y Asco.

Rainer Fetting

1

No puedo soportar esa mirada anulada, ese no saber decir, de cada despedida.

*
Redecoro el cuarto. Amanezco mojada. ¿Alguien escucha?

*
Tengo náuseas en el tren. Náuseas Metro. Náuseas Cercanías.

*
Eres una mujer. Eres natural y por tanto abominable. (Opina Baudelaire).

*
Mala por naturaleza, humana por defecto. (Apunta Marta Ley).

2

Ayer escribí aquello: náusea tren.
Hoy lo confirmo.
Hoy, de vuelta a casa tras la Universidad, leía Los detectives salvajes en los últimos asientos del vagón. Al llegar a la parada de La Garena, levanté la vista y advertí una imagen desagradable. El hombre de enfrente se masturbaba intentando tapar su miembro con el abrigo.

*
Náusea tren. Vómito Cercanías.
Casi premonitorios los versos. Guardé a Bolaño en el bolso. Cambié de asiento.
Afuera había comenzado a llover.

3

¿Femme abominable?
Estúpido hombre.

“Yo lo llamo poesía y le dicen vanidad...”

Almería 2:05
Escribir antes del sueño, odiar al hombre, permanecer.

Linares-Baeza 10:37
Pausa. Detectives salvajes: la polla de García Madero.

Alcalá de Henares 15:22
Regreso con una maleta llena de libros y quemaduras en el pecho.

Gatos del sur.

Las calles de Almería huelen a incienso, basura, curry y canela.

Largo recorrido.

1

Tren: navío de sueños.

2
Las nubes se deshacen conforme avanza.

3
No sabes que voy de camino a tus brazos,
amado Abdul.

We are all animals.

Egon Schiele

Usted es inmortal, Gaviero.
No importa que un día se muera como todos.
Eso no cambia nada. Usted es inmortal mientras está viviendo.
Yo creo que he muerto hace tiempo.
Álvaro Mutis

He perdido olfato:
¿dónde te escondes, animal?

La route est noire, a perte de vue, je fais trois pas, la route n'est plus*

Cada día somos otro, pero siempre olvidamos que igual sucede con nuestros semejantes. En esto tal vez consistía lo que los hombres llaman soledad. O es así, o se trata de una solemne imbecilidad.
Álvaro Mutis

*Lhasa

Un bel morir.

La última palabra
de la última sombra
¿alguien
la dijo?

J'arrive à la ville.

Que la Tierra arrebate
lo que es suyo,
porque yo, el Hombre, no tengo fin.
El Profeta, Khalil Gibran

Hace días que no encuentro poema.